Poemas

sem título

2010-10-08T14:38:00.001-07:00

um bicho aberto na berma
pêlo e carne rosa e cinza
não sei que bicho desfeito na beira da estrada
não se se comida caída se um carro que o empurrou para ali

somos isto. presos por uma corda que nos une nos faz ser o que somos sob o nome
este respirar, pulsar vivo que nos fala e por vezes se revela como as emoções nos sonhos
ou numa voz que nos fala e que à falta de melhor e tentando cristalizá-lo chamamos eu
ruindo à passagem do tempo que é o ruído do que somos e do que virá
condicionados para dar e dar e dar. uma cunha aguçada em movimento de relógio e vibrar furioso de átomos e ruído fremente
de ir devorar
e damos
damos e tiramos vorazes famintos impacientes e sempre prestes a rebentar vomitar e ejacular famintos sem saber saber de quê
esta fome sem nome vazio que a si mesmo se come
sob o dogma da obrigação de crescer e metastizar tri semestral anualmente
e acabamos na berma
restos usados. comida ou desperdício
que nada tem que ver com o ruído do que somos e a passagem e o que virá
cancro frio. passar pelo passeio com pressa e nem parar nem abrandar num ritmo hipnotizado e pendular perante a morte assim rasgada como uma flor
uma explosão que abre o absurdo das horas e a mesquinhez à luz cinza de uma qualquer manhã de setembro

só actos simples de uma réstia de calor humano sob a pressão furiosa das horas permitem respirar fundo e sentir que mais espaço se abre
fazer o impulso febril de ir e avançar diluir-se numa réstia
uma memória morna do que pode ser ser humano
de nos abrir aos dias e calar a vontade de afastar o olhar fechar os olhos
calar esta dor muda que passamos as horas a tentar abafar que nos quer arrastar para um escuro uterino que protege
e de ir ir e procurar por entre os estilhaços do que somos algo inteiro
encostar as mãos ao flanco quente e vivo do que somos e falar
uma corrente terna de palavras que adormecem o corte dos chicotes e a fúria das horas
uma corrente de sons soprados sussurrados com o calor das mãos que despertam à noite a vontade de ser no dia seguinte
pôr os dedos na água que passa e ver nela o reflexo do que somos.

Denis Johnson

2010-01-02T13:21:00.000-08:00

The man hanging out of the wrecked car was still alive as I passed, and I stopped, grown more used to the idea now of how really badly broken he was, and made sure there was nothing I could do. He was snoring loudly and rudely. His blood bubbled out of his mouth with every breath. He wouldn't be taking many more. I knew that, but he didn't, and therefore I looked down into the great pity of a person's life on this earth. I don't mean that we all end up dead, that's not the great pity. I mean that he couldn't tell me what he was dreaming, and I couldn't tell him what was real.

Denis Johnson
Jesus' Son

McCarthy, again

2009-10-17T15:15:00.000-07:00

When he went back to the fire he knelt and smoothed her hair as she slept and he said if he were God he would have made the world just so and no different.

— Cormac McCarthy (The Road)

7:48 hammersmith and city line wesbound

2009-06-26T15:50:00.000-07:00

à espera do outro lado do muro
da vez de falar
da vez de entrar
depois de bater
de contar uma piada
(e ser engraçado)
à espera do outro lado do muro
a ranger os dentes
a morder o grito e a espuma da fúria
a abanar o corpo dorido
e cansado
tão cansado
tão

à espera
a viver no futuro
a fazer contas ao dinheiro
e ao tempo
a viver as horas como um horário de trabalho
a fazer amor como quem faz tarefas
à espera do metro
à espera de encontrar sei lá o quê num olhar cruzado
terno e demorado
num sorriso

fervente numa religião febril de razão
e uma subtil e inexprimível certeza
que se torna loucura
suburbana
fúria fantasia
idiossincrasia
afastamento

à espera a empurrar fantasmas e montanhas
a bater nas paredes até rachar as pedras e os nós dos dedos
a gritar no escuro
até perder a voz
e o fôlego
e a força nas pernas
e o excesso de sono que os faz
esperar
pela sexta-feira
pela hora de sair
a próxima bebida
que pare de chover que o telefone toque
o que ela disse e eu disse e depois eu disse
e o calor de uma proximidade viva
a próxima piada
a loucura partilhada

não
não.
à espera não
lembro-me de ter seis anos e já saber e me ver de frente a olhar e não à espera mas a olhar em [frente
de haver por trás um campo largo com um carreiro aberto na erva
(tudo respirava vivo até o vento e o céu e a terra num redondo baixavam e subiam
lentos
como o flanco de um cavalo )
de olhar em frente com um anjo mudo ao meu lado
não à espera
e de saber já quem era

inspirado por “Oh, the places you’ll go!”, de Dr. Seuss

2008-07-31T07:57:00.000-07:00

urgência sem voz
febre muda na procura de um alívio que não vem.
um orgasmo. expiar. gritar e fazer a terra tremer
bater até rasgar as mãos
em sangue e bater até sangrar
mas não o fazer.
um alívio que não vem
uma urgência circular. muda

uma dor à procura de uma garganta para um grito
loucura geométrica. demográfica.

paralisia. fome cega. gesto contido
religião de fantasias onanistas à qual pagamos mensalidades para sonhar
o escape no veneno de um orgasmo
e o sémen agora no monitor gelado
e tremeluzente
vírus
e sono e sono e sono

o que pulsa sob o sangue e todos os nomes?
que resposta sob os séculos. a loucura ácida. o logos?
que saída para a náusea de labirinto? (se há)
sob os símbolos e deuses e o inconsciente que é outro símbolo
sangue e a pressão das palavras empilhadas como cimento
e presas na garganta

que dizer agora no início de tudo
no perpétuo início em que os símbolos apodrecem
(as estações. homem. mulher. os deuses todos. mundo. história.)
e rodamos rodamos
que dizer. que palavras e gestos furam a paralisia e o peso de pedra na garganta
que dizer
que palavra é o fim

não é a adversidade, a essência do real, que cala.
é um suspiro
com o peso do nada
a náusea rotina e o vazio da vida como um horário de trabalho
não é a adversidade
mas a ausência. não a política. não um amor sexo arte família
mas um suspiro, como palavra final

É ter lá ido
(o sangue nas mãos. as unhas gretadas) e lá ser no fundo mais um novo início
efémero escrito a cicatrizes e nomes dos que tocamos
e nos tocaram
e com quem escrevemos a história das horas.
a inquietação no sangue viva
e viva
e permanente

modus scribendi

2008-07-31T07:56:00.000-07:00

da altura recta do pinheiro cresce a secura aberta de uma pinha que guarda na sombra dos veios abertos
pinhões
como um segredo

Da suprema indiferença cega do mundo que é a sua beleza

2008-03-09T08:37:00.001-07:00

He stood hat in hand over the unmarked earth. This woman who had worked for his family fifty years. She had cared for his mother as a baby and she had worked for his family long before his mother was born and she had known and cared for the wild Grady boys who were his mother’s uncles and who had all died so long ago and he stood holding his hat and he called her his abuela and he said goodbye to her in Spanish and then turned and put on his hat and turned his wet face to the wind and for a moment he held out his hands as if to steady himself or as if to bless the ground there or perhaps as if to slow the world that was rushing away and seemed to care nothing for the old or the young or rich or poor or dark or pale or he or she. Nothing for their struggles, nothing for their names. Nothing for the living or the dead.

Cormac McCarthy, All the Pretty Horses

da voz e do mal

2008-01-19T14:12:00.000-08:00

Standing at the edge of a winter field among rough men. The boy’s age. A little older. Watching while they opened up the rocky hillside with pick and mattock and brought to light a great bolus of serpents perhaps a hundred in number. Collected there for a common warmth. The dull tubes of them beginning to move sluggishly in the cold hard light. Like the bowels of some great beast exposed to the day. The men poured gasoline on them and burned them alive, having no remedy for evil but only for the image of it as they conceived it to be. The burning snakes twisted horribly and some crawled burning across the floor of the grotto to illuminate its darker recesses. As they were mute there were no screams of pain and the men watched them writhe and blacken in just such silence themselves and they disbanded in silence in the winter dusk each to his own thoughts to go home to their suppers.

Cormac McCarthy, The Road

livro de linhagem

2007-12-19T14:40:00.000-08:00

aqui é onde nascem os mitos, os monstros, os deuses
neste espaço entre o sangue e a voz
e a vertigem dos corpos. onde na dúvida os passos falham.
aqui dormem fantasmas que se revolvem e o calor dos seus dorsos escorre para cima até à nossa boca
e às palavras que dizemos

aqui nascem mitos. deuses. épicos febris. lemas virulentos. mandamentos
monstros e as suas curas
na febre cega e húmida que acorrenta os futuros ao passado
(qual a dificuldade no gesto? que dúvida na verdade mais simples?)

aqui os monstros fodem com os deuses
num cio político
e mestiçam-se num canibalismo medroso
de náufragos e parasitas e predadores

aqui rituais são triturados e amassados com o suor das horas
empapados num bolo e balbuciados em palavras cegas e
rituais, na magia infantil de ganhar o favor dos deuses
e em rezas se repetem e repetem e repetem
entre dentes, monocordicamente, continuamente como o zunido doente de um motor
numa ladainha de choro
contra o peso da adversidade do real
(e a mais surpreendente frieza dos corações)

aqui escavo com as mãos um espaço vertical neste vazio virulento.
queria respirar e acender com o sopro dos lábios o lume e o silêncio das raízes
o branco da voz
partilhar o calor do corpo com o do teu corpo
partilhar os dias que vêm
e o trabalho
e o pão

vês as caras que passam?
os gestos as palavras?
os segredos por baixo?
aquela fome negra por baixo?
(We weep for a bird’s cry
But not for a fish’s blood
Blessed are those with a voice)

há que rasgar a garganta dos deuses
cortar o fumo dos fantasmas
e soprar com os lábios em o a vida no teu peito nu
e ver os teus olhos a acenderem-se.
há que ter nas mãos força. a força é voz que move tudo (tudo o que não escapa por entre os dedos)
e ser pedra.

Parte em inglês de Innocence, de Mamoru Oshii

The Road

2007-12-01T09:54:00.000-08:00

No list of things to be done. The day providential to itself. The hour. There is no later. This is later. All things of grace and beauty such that one holds them to one's heart have a common provenance in pain. Their birth in grief and ashes. So, he whispered to the sleeping boy. I have you.

Cormac MacCarthy, The Road

recomeço

2007-11-26T03:40:00.000-08:00

primeiro é uma força,
chamar fundo do sangue aos lábios
depois é o que se molda com as mãos, os dedos
e o mundo que estremece ao vibrar desta voz
e com a sombra viva em nós

e o fogo do peito e o que se abre aos olhos largo e longe
e o ar que se acende e vibra grosso
com a força dos olhos que o dobra e rasga um caminho
com os dedos que sulcam no silêncio outro silêncio

depois é deitar a cabeça na terra e ouvir
e o ar e a palavra jorram dos lábios e entranham-se
no silêncio que sobe do fundo e de dentro
e rasga do chão
e os dedos enterram-se na água acesa que corre
e cresce cresce em mim
a seiva viva que é agora voz

então primeiro é um fogo que se acende com o sopro dos lábios
os olhos que se cruzam e se prendem
e chamam
a água que escorre pelas costas
depois é o sangue assim aceso
feito vida feito ar cá fora com os dedos
e como podemos morrer
se a terra é toda viva
e a luz agora é tanta?
e como calar esta voz que te chama para mim?

um presente de azul

2007-09-14T10:17:00.000-07:00

(a mão pela erva alta)
quando foi a última vez que passei por aqui?(a primeira luz toca o horizonte e o céu, tudo é leve e inicial ainda. os pássaros calam o canto e voam ao ouvirem passos perto)
quando foi a última vez que cortaram a erva? dava-me pelos tornozelos e era pequeno. dá-me pelo peito agora.
(caminha atrás da casa com os braços afastados, como se nadasse, pela erva alta e castanha pelo sol.)

o tempo avança na direcção oposta à memória. na direcção do sangue. dos dias e horas.
contrário a olhos azuis e sorrisos. rostos vozes a tua voz.
o perfume triste e doce dos dias mortos desassossega o corpo do presente
e aí não posso lutar (como se luta com o passado?) aí a erva alta prende os movimentos as mãos como um pântano de rostos e vozes e gestos
e como se luta com o passado? como se fecha a porta de casa quando explodem assim os dias passados? os gestos e as vozes

trazemos em nós a distância que impomos aos outros
e na sinfonia dos gestos e pressa,
nesse ritmo que nos prende ao centro e nos faz gravitar em seu torno, em tempos pendulares,
gerimos afectos.
três ou quatro linhas de desejo e nojo repetidas em loop contínuo,
alternado,
emaranhado e num frenesim mudo e sufocante de febre que como vermes percorrem o espaço fechado da cabeça
(o ritmo sincopado do Metro. olhares cruzados numa hierarquia milenar e viciada. sexo violência sono suaves)
e gerimos afectos nessa dança de manter os outros educadamente a uma distância codificada numa hierarquia absurda de proximidades frias

e escavas essa distância essa trincheira cada vez mais funda onde te abrigas dos dias.
onde os ecos pálidos de palavras rachadas por vezes chovem, vindas sei lá de que águas,
sei lá de que longe

e tentas acender as palavras. o sorriso,
um fluxo que te ligue de novo às veias quentes do mundo
mas acabas a gerir afectos num simulacro que imitas sei lá de que original perdido
de que pai ou amigo onde colheste essa imagem de simpatia
e a tua própria voz parece-te estranha. oca. sons tecidos que estalam e caem da boca.
mas não teus.
então desfias o novelo do silêncio
pegas no côncavo das mãos a pedra pesada do silêncio
descascas o ruído das horas, o ondular de vozes mescladas sobre ti como um cobertor sufocante
puxas os nomes de amigos já idos
(olhos e sorrisos e uma promessa leve como um cheiro de calor no peito)

desembrulhas agora o teu lençol procurando o seu centro
a teia de aranha da memória
e cada dia de silêncio e desta ausência é uma pedra no bolso do casaco que não podes tirar nunca, nem para dormir.
um segredo cujo centro não está mais do que vazio
(e caminhas agora com os braços afastados pela erva alta)
quando foi que cortaram isto. quando foi a última vez. dava-me pelos tornozelos. dá-me pelo peito(andas)

o tempo avança na direcção oposta à memória. o sangue a seiva o sémen os dias o correr dos dias. assim se faz uma casa e não para trás (mas com quê?).
a rectidão de uma lança o fio de uma espada.
o nome pronunciar um nome do início ao fim e não ao contrário
mas os nomes. os rostos o calor e o ácido
pedras na água que abrem ondas concêntricas em silêncio e os pássaros levantam voo
da água levantam rostos os nomes as vozes palavras.
loucos. loucura suave e maníaca essa de tentar espremer a luz do sol de volta da fruta. a tentarem recuperar o grão leve da luz de costas e os dias a passarem por eles sem que eles passem pelos dias,

fecha os olhos azuis aí onde estás.
que horas são aí onde estás?
o que vês da janela? em que pensas
em que nomes que teia de rostos e
(desembrulhas o lençol. abres os cantos o centro o côncavo do ventre dentro das palavras
podes encostar a concha do passado ao ouvido, esse palácio dos outros dias esse peito que bate ainda e ouvir o eco claro sem dor?
e para quê? que há de ti aí? é quem és?)

trazemos em nós a distância que impomos aos outros.
esse labirinto segredo que queremos fechado
e percorrido com as chaves certas,
sussurrado com o calor de um fôlego ao ouvido

(avança pela relva e há um rio ao fundo)
este nome secreto embrulhado na sinfonia dos gestos que encenamos e no comércio das horas que trocamos,
sob a cinza dos dias,
num presente de azul que queremos partilhar

o tempo avança na direcção oposta à memória
que estranhas criaturas que somos, divididas,
(há um rio que te dá agora pelo peito e avanças)
com o coração em duas metades como fruta cortada numa ferida de sumo
(pelo pescoço e avanças na direcção oposta à corrente porque te puxa)
e a tecer dias na companhia de fantasmas famintos de sal com bocas aguçadas
(porque te puxa e tens)
que com o calor das mãos tentamos domesticar, anestesiar
e dormir, sonhando com rios de força furiosa de rostos e vozes, no intervalo dos dias que avançam na direcção oposta à memória
mas onde se pode lutar
e como se luta com o passado?

a raiz da voz

2007-05-27T07:20:00.000-07:00

porque o peso frenético da vertigem nos puxa para a roda dos dias furiosos
que erguem muros cada vez mais altos
fazemos silêncio para sentirmos correr no sangue do mundo a voz do fogo

como quem escuta essa lei ainda absoluta da cinza e da seiva
para não esquecermos a nossa verdadeira dimensão e não perdermos em perspectiva o tamanho verdadeiro desta dor

porque as multidões de corvos e outras bestas famintas nos debicam o calor e as horas
viramos costas ao ondulante tapete de vozes enjoadas e bêbedas do seu próprio vazio
mas não sem ficarmos mais pobres
e fechados na frieza gelada de uma certeza só

e acendemos o lume nas mãos para que a sombra das horas recue
e aquecermos as noites

porque respirar é cada vez mais difícil
e o horizonte se aproxima cortando rente o trigo frágil que semeámos
erguemos do chão uma cadeira de pedra
e sentados olhamos o sol circular e o calendário de tristeza e alegria dos dias.
e o sol é quente
e a luz no seu silêncio de fome pesa no respirar e nos ombros

mas bebemos dos corpos um do outro a água fresca da partilha
e inaugurámos nas manhãs o respirar fundo de um vento na luz
e no espaço entre o sopro e carne dos lábios tecemos sussurros breves
onde levantámos uma poesia que respira
e uma filosofia dos vivos
e depois vieram os poemas e limpamos os cacos de ruído que sobram dos gritos
da fúria
e da pressa frenética dos dias

que país. que país vazio onde querer um esboço de verticalidade e um eco de lógica
é hubris adolescente
que sítio, amor.
e no entanto não nos deve nada,
mas nós a ele.

escrevemos com as cinzas dos dias o livro dos nomes.
no logos de nomear as sombras e o correr das lágrimas
criando com o barro do que somos
palavras com o peso de seixos na mão
aprendemos a lei da chuva

só há um caminho
o que puxa o que move o sol e a seiva...
nessa regra moral do sangue
e com o sussurrar da voz de fogo no pescoço
fazemos com as mãos na casa

no quarto do silêncio onde vivem os monstros e os que amamos
escrevemos com os dedos no barro do chão
numa língua funda que premeia a raiz da voz e as sombra da casa
na imensa felicidade de quem no dobrar dos dias resiste
e ri na partilha de quem é
como pão e vinho
E assim escrevemos a biografia viva das horas
do que somos
do que nos ata ao respirar do mundo. nos consome.
como quem procura pela cinza o seu nome verdadeiro
e para onde ir

2007-05-04T14:26:00.000-07:00

"A Velha Cabana", de Carlos Helder Leitão de Macedo

porque provei um vazio escavou-se um oco em tudo,
um desesperar lento que aperta o peito
e ensopa os dias de medo cego.
cada passo é vertigem
como se algo cá dentro continuamente ruísse
e provo o peso de anestesia de uma dor logo na luz da manhã

mas é no descer ao coração do silêncio que se acende a raiz de fogo da água.
é aí que se entra naquela gravidade que puxa
(a única direcção em que se deve ir)
onde nos despimos e saímos do sono de sombras tecidas
e no calor frágil do corpo
vamos domando a fúria das horas

só por aí,
por onde corre o fôlego
o corpo e o crescer
a voz e a luz dos dias
a música
e o peso das pedras.
só por aí,
de porta em porta para a fúria de enxame da luz,
para esse fluxo que nos arranca de infâncias de sono
e nos esboroa em cinza e húmus

então agora ouço o respirar do silêncio,
o lento correr das horas
o bater deste coração (bomba de sangue onde o peso da tristeza circular se esfumará)
(respirar.
o lume do sabor da água fresca
e o sumo da fruta)

vejo pela janela as nuvens enormes e a sombra que fazem no campo
e por entre os cacos das horas que componho com as mãos, saio
e vou para um sítio onde possa ter de sol na cara

morder a maçã e provar o sumo

2007-04-07T10:49:00.000-07:00

Há um silêncio fundo neste revolver contínuo
na terra e raízes que rasgam e sugam se enrolam, alastram
na Terra que roda
e no Sol que arde e brilha por arder
Há um silêncio feroz no sangue que corre, empurra
no coração que se contrai e expande
nos dentes que rasgam a carne
nos corpos que se chamam no sémen que se espalha

há um silêncio que vibra grosso

Há um silêncio nas vidas e mortes que sobem e descem como ondas
coros partidos de vozes como o vento nas árvores o coro tecido de línguas dos séculos
de séculos de incesto e loucura verde e frutos e filhos e ecos e amigos
E se encostasse o ouvido ao chão desse silêncio que vibra
talvez ouvisse os gritos de prazer os gritos de sangue de quem morreu e morre
o grito grosso de quando se sente mais fundo do que qualquer palavra

ou talvez só o imaginasse
como um espelho, um vazio
onde se projecta quem vê,
que se preenche com o que se deseja

Mas não temas ou odeies a ferocidade dos dias
a brutalidade das horas
se a adversidade é a essência do real
Não teças incessantemente com palavras as cordas de dor e dor e ele disse e eu disse
se face ao quadro negro do silêncio a palavra branca de giz deve ser
Não percas tempo com o cacarejar por ninharias, migalhas,
que riqueza há maior do que o tempo,
o chão
e o Sol
e viver entre ambos

Não sofras mais do que a dor,
pois este silêncio corre
entrança-se, devora, desfaz e molda,
pois estas horas de branca luz
estas horas do calor na carne e provar outro fôlego nos lábios e o sumo da fruta
pois sentir o peito cheio, as garras cravadas do amor-novo no peito
ou o vazio imenso e a vertigem depois,
o labirinto dos dias a náusea das noites,
os pedaços de vidro que chovem e rasgam
pois se rasgar as noites com lágrimas e ver o dia nascer sem dormir
são a melhor parte

fontes

2007-03-30T15:07:00.001-07:00

para m.

neste caminho
nesta hora aberta em que se respira fundo, finalmente,
o espaço e a luz do dia.
onde tudo parece finalmente respirar

há no ar e nas coisas um início como se um peso um manto se levantasse
e eu visse de novo algo que não me lembrava de ter perdido,
algo que não tem palavra certa,
aquela calma forte a que à falta de termo mais fluido chamamos de felicidade
que respira e morre e corre de novo por entre os afluentes das horas
e que é a raiz da raiz de ser

e são as fontes a água que corre.
vieste num dia como hoje e trazias água nas conchas da mão
vieste assim recta com o cabelo solto. assim descalça com os olhos acesos de verde
nas mãos só a água
e em ti uma promessa de início.

abriste portas pelos dias os meses
abriste gavetas
e soltou-se o cheiro de terra molhada
o trovão assim na redondez dos ombros
na pele e no sangue
nas lágrimas e calor das horas nas mãos que vi que toquei frias
e nos sorrisos que abriste
nas linhas das mãos nas unhas rachadas
nas rugas que se abriram no canto dos olhos
na voz no corpo que fui conhecendo e abriste-me a porta,
na tua voz e o tempo
a água o rio
que bebo em ti

e hoje que o dia se abre
relembro na promessa de início o que não lembrava ter perdido
esse respirar amplo e suave
o correr simples da água e das palavras
(na taça das mãos trazes a água que brilha
o nosso fôlego quente nos lábios um do outro)
como se degelasse algures um peso
como se fechasse os olhos e visse por entre o sal das horas e das lágrimas
o outro lado o início a faúlha pequena de um dia de uma hora simples de alegria.
como o respirar, amor
que sobe e desce
como nós. que vimos e estamos e vamos. como tudo que vive e morre
e tu que vens com água no concavo das mãos

2007-03-22T06:52:00.000-07:00

só um momento. assim em que parámos à sombra daquele ano perfeito
e agora afago uma cicatriz na mão enquanto penso
procurando o conforto de ver
de lembrar
e sentir o calor desse tempo

só um momento
e a tua pele morena escura de sol
um momento em que nos prendemos em redes de palavras
e roçamos o fôlego
as horas
o tédio e o riso que estalou no ar
partimos pão comemos o cansaço e partilhámos o pouco que tínhamos
e o que éramos
horas
lembro agora no silêncio eléctrico de uma pausa
no enxame azedo que me rói a paz
nos trocos que me sobram no bolso
e no pouco do dia que me fica no peito ao cair a noite
(volto de metro ao fim do dia com os outros cidadãos mudos e indignados
o ar espesso de sexo sono indiferença e violência pendulares
fecho os olhos exausto)

foi só um ano que fomos nós
as vossas vozes a luz da tarde pela janela o espaço aberto da planície
coisas pequenas
coisas pequenas

e agora passo dois dedos pela cicatriz nas costas da mão esquerda
respiro o passado e provo-o como vinho
para lavar da boca a cinza do dia a dia a dia

encosto a cabeça para trás
olhos fechados
e não sei porquê penso em Aristóteles
no silêncio antigo daquela terra de sol
de arrancar lógica ao chão prenhe de deuses escuros

é noite e a luz amarela baça e gordurosa lambe o chão
é difícil ser linha recta nestas horas retorcidas de suor. é impossível
só o ondear daquele ano

este silêncio está cheio de passado
e não posso viver aqui
hei-de ser direito outra vez
(eu sei)
fazer a minha casa e respirar à janela de manhã
(eu sei)
quando o sentido falha e a razão
e se vive por entre as migalhas de ninharias
penso no espaço aberto da planície
penso no acto tão puro de esforço de tecer uma lógica ferramenta crua como uma flecha e arco
e basta-me espreitar por uma janela qualquer
e ver um pouco de luz do dia
para ter a certeza que hei-de pegar nos cacos das horas
e ser direito outra vez
e agora sei

Recomeço

2007-03-18T06:49:00.000-07:00

Graça Loureiro, "Nas tuas mãos"

Recomeço
Não tenho outro ofício

"O Ofício", Eugénio de Andrade in Obscuro Domínio